Sospiro

Il mio piccolo sta meglio, è ancora in fase di controllo (devo riferire al veterinario lunedì, salvo crisi), ma non ha infezioni. Adesso bisogna capire se si trattava di qualcosa infilato nel naso o se dobbiamo arrivare a fare le lastre alla testa. Speriamo di no.

Pallottola sta male

Il mio piccolo cucciolo respira a fatica, e io non sto dormendo per l'ansia di non trovarlo vivo domani. Sto malissimo. Sto pregando di tutto, domani mattina parto per lo studio del veterinario a costo di piantarmi lì davanti senza appuntamento nè soldi per pagare. La cosa straziante è che non posso fare nulla di più di questo.

L'arte della gioia

Che dire... Modesta è forse il personaggio femminile che più ho sentito vicino in anni di letture, non mi era ancora capitato niente del genere.
Non so neppure se è una cosa bella, dato che di fatto si tratta di un'omicida seriale non patologica ma razionale. E' che è una lotta di sopravvivenza per la libertà vera, è che ti fa arrivare a pensare come la migliore conversazione con una donna colta ti fa fare. E' che per essere liberi ed onesti gli uomini hanno bisogno di catene, fisiche o ideali, mentre le donne per farlo hanno bisogno di spezzarle, quelle catene.
E via, di questo passo, a riflettere sulla natura del desiderio e sul senso della passione intellettuale, fino al richiamo dell'ascetismo epicureo.
Dio mio, e non sono che a pagina 181.
Ora mi rimetto al lavoro, stasera tornerò nelle pagine di Goliarda.

avvertenze

Ho appena scoperto che la cronologia dei post permette di recuperare soltanto quelli dal maggio 2007, mentre per andare più indietro bisogna cercare tramite le etichette... Bè, mi raccomando per l'autobiografia (le chicche migliori) e per il diario di bordo (come potete sopravvivere senza il cronologico psicodramma della mia storia con "l'ingegnere giovane"?).

e di nuovo martedì

sto leggendo: L'arte della gioia di Goliarda Sapienza
ho appena letto: Monsieur Ladoucette e il club dei cuori solitari di Jiulia Stuart (leggero leggero, da colazione con brioche la domenica mattina)
sto ascoltando: l'inesorabile ronzio del mio senso di colpa intervallato dai fischi della mia cavia peruviana


E sappiate che domenica mattina l'ho passata strappando erbacce, potando rose e dissodando l'orto con la zappa (che avevo pure disimparato ad usare). Chiaramente il pomeriggio è volato chiedendomi se quella spina che sì era piantata nel mio medio destro mi avrebbe causato la morte immediata tra le atroci sofferenze del tetano. Non immaginate la delusione quando ho scoperto sull'enciclopedia medica che il malefico batterio può rimanere dormiente nel sangue anche per una decina d'anni. Quindi morirò un giorno a caso, grazie a qualche cavolo di chiodo contro cui mi sono graffiata in un punto imprecisato della mia esistenza, magari scivolando perchè il mio equilibrio non tiene la prova del marciapiede. Niente di epico da raccontare sul letto di morte. Vi rendete conto????? Uccisa da un paio di ballerine sul porfido!